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"Mademoiselle Julie est de nouveau folle ce soir."
Folle
? Voire. Mais inconvenante, inconstante, inconséquente, oui – et de
retour sur les planches du théâtre du Pavé, où elle crache sa haine, sa
faiblesse et son cynisme méprisant avec une grâce rare.
August
Strindberg écrit "Mademoiselle Julie" en 1888 comme une farce terrible
et crue dirigée contre l’hypocrisie. Hypocrisie des rôles que la
société attribue aux sexes, hypocrisie des relations sociales,
hypocrisie même d’une vision qui ferait de l’ouvrier le meilleur
représentant de l’humanité. Un comble, pour un socialo-anarchiste aux
amours houleuses, tiraillé entre le naturalisme de Zola et la
métaphysique de Nietzsche, épris d’égalité mais misogyne. Lutte des
classes, combat pour l'égalité des hommes et des sexes... Le "Manifeste
du parti communiste" a quarante ans, "Le capital" vingt-sept, le
mouvement des suffragettes à peine plus de vingt.
Argument.-
C’est le soir de la Saint-Jean, la fête bat son plein parmi les
domestiques. "Trop orgueilleuse ou pas assez fière", mademoiselle
Julie, fille de comte aux fiançailles rompues depuis peu à coups de
cravache, se commet avec la piétaille. Avec Jean, surtout, le valet de
son père – raide, fier, un peu vain, aussi conscient que soucieux de sa
place et plus ou moins fiancé à Christine, la cuisinière. Ils boivent.
Ils dansent. Elle s’étourdit, aguiche, souffle le chaud après le froid.
Lui s’accroche à sa condition comme à un bois flotté, qui la désire
comme une terre inaccessible. Elle s’approche, il fuit, cède à la
vanité, d’un pas, ne la retrouve pas : pirouettes, girouettes, miroir
aux alouettes, quand la confidence n’est qu’un jeu et le désir mensonge…
L’affaire
finit au lit, inévitablement. Dévoiement sans hasard, chute par
accident. Les faux-semblants n’y résistent pas. C’est qu’il faut cacher
la faute, quand les ragots courent déjà sur ces amours ancillaires.
Nier la responsabilité, faire face aux conséquences, boire son
déshonneur comme un mauvais vin. Fuir, peut-être. Ou rester. Mourir,
qui sait ? Et les mots tombent comme des tranchoirs sur le billot des
convenances, ouvrent des blessures d’où les hontes anciennes, la haine
et le mépris s’écoulent tel un sang noir et aigre. Noblesse
d’apparences, fierté perdue d’honneur, bassesse sans issue…
Francis
Azéma et ses Vagabonds prêtent rarement le flanc à la critique –
négative, s’entend. Et quel que soit le texte. C’en est presque
agaçant. Leur refus de l’esbroufe, leur goût du travail bien fait, d’un
théâtre relevé mais accessible, leur engagement sur scène leur valent
cette grâce. On trouve même chez eux si peu de ces conventions
d’attitude et de déplacement propres à l’art théâtral qu’on en reste
presque pantois.
Rien à redire, donc, au décor, unique et
rustique, sobre mais évitant tout minimalisme. Autant dire naturaliste,
et par-là même adéquat à un texte de même obédience. Rien à redire non
plus des costumes, mi-partis d’ancien et de moderne. Au diable
l’anachronisme ou le décalage forcés, au diable aussi la fidélité
historique, ils collent telles des peaux aux rôles de ceux qui les
portent. Et une mention spéciale aux lumières de Didier Borie – sans
tapage, une fois encore, mais jouant à merveille des ressources de la
pénombre et de l’éclat selon le moment et l’action, et taillées sur
mesure pour les corps qu’elles caressent plus qu’elles ne les
étreignent.
La mise en scène se coule dans ses formes comme pâte
dans le moule. Précise, assurée, toute de rythmes discrets sur des
ressorts éprouvés : entrées, sorties, passages de cour en jardin.
Impeccable. Implacable.
Et rien à redire, on s'en doute, des
trois comédiens. Bon, pinaillons injustement : il y eut ce soir-là
trois accrocs au texte. Mais sinon : Sylvie Maury, dont la minceur
diaphane ne laisse présager ni l’énergie ni la violence et qui ne cesse
de faire la bascule entre joie, hargne, détresse et colère, une Julie
parfaite d’inconstance et de tension toujours croissante ; Grégory
Bourut, sombre à souhait, l’accompagnant avec maîtrise dans ce pas de
deux trébuchant d’émotions affrontées ; Corinne Mariotto, enfin, sa
voix particulière et sa troisième personne pour une Christine effacée
mais inébranlable, fataliste et raide d’exigence.
Tous magnifiques, et libres dans les chaînes dont Strindberg les a chargés.
Jacques-Olivier Badia |
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Photo Frédéric Charmeux pour La Dépêche du
Midi |
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"L'amour, c'est la guerre"
Quel plaisir de retrouver le
chemin du Grenier-Théâtre, dans le quartier Croix-Daurade, cette petite
salle de 100 places créée par Francis Azéma et que fait revivre
aujourd'hui sa compagnie : les Vagabonds. La scène aux dimensions
généreuses, offre une incomparable proximité entre public et acteurs.
Mieux que partout ailleurs, elle permet de lire sur leurs minois leurs
rires et leurs larmes, de surprendre sur leurs visages toutes les
nuances des émotions que ressentent les personnages qu'ils incarnent.
Cette salle résonne encore de l'éclat tourmenté de la voix de Duras et
bruit des subtiles nuances de sentiments exprimés par les personnages
de Nathalie Sarraute…
Pour marquer la réouverture de
cette scène, Sylvie Maury et Grégory Bourut, membres de la compagnie à
part entière qui la co-dirigent, ont choisi de jouer "Melle Julie" de
Strindberg. Une pièce dont la modernité reconnue en raison de la
complexe psychologie des personnages, chargés de désirs et englués dans
leurs doutes, marque la naissance du théâtre contemporain. Une pièce à
l'écriture d'apparence simple mais dont les thèmes puisent au plus
profond des tourments de l'âme. "Mademoiselle Julie" interprétée par
la diaphane Sylvie Maury dont les fiançailles viennent de se rompre,
s'étourdit de danse et de vin, au soir de la Saint-Jean, et se commet
avec le domestique du comte, son père, qui ne rêve que de sortir de sa
condition. Déchirée, fragile, écartelée, Melle Julie s'abandonne à
l'amour mais n'a plus la force d'assumer ses élans et paye finalement
pour les fautes dont elle se sait héritière. Inscrit dans un décor
soigné réalisé par la troupe et ses proches, accompagnée de musique
enregistrée par Grégory Bourut dans un festival celtique, ce drame de
la mésalliance et des illusions perdues, sidère en effet par la
modernité de sa langue, la peinture cruelle de la lutte sans merci que
se livrent hommes et femmes qui s'abandonnent au soir puis se déchirent
au matin en mettant leurs âmes à nu dans un contexte social où maîtres
et serviteurs ne se rapprochent pas sans pouvoir échapper au regard
réprobateur des autres et se retrouvent en butte au conformisme social.
Annie Hennequin, 17 octobre 2oo6, La Dépêche du Midi
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Corinne Mariotto (Christine) et Grégory Bourut (Jean) - Photo Patrick Moll |
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Sylvie Maury (Mademoiselle Julie) - Photo Patrick Moll |
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Grégory Bourut (Jean) et Sylvie Maury (Mademoiselle Julie)
- Photo Patrick Moll |
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Grégory Bourut (Jean) et Sylvie Maury (Mademoiselle Julie)
- Photo Patrick Moll |
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Grégory Bourut (Jean) et Sylvie Maury (Mademoiselle Julie)
- Photo Patrick Moll |
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"Mademoiselle
Julie"
Que
Francis Azéma se rassure : si Strindberg "se retourne
dans sa tombe", ce sera d'aise.
A part quelques brins de "modernité"
qui parsèment (était-ce opportun ?) la traduction jugée
sans doute trop ancienne de cette oeuvre (écrite, il est
vrai, en 1888) on admet volontiers qu'il était temps
d'en retrouver l'éclat sulfureux, et par certains côtés,
révolutionnaire. A l'époque, les censeurs ne s'y étaient
pas trompés, qui s'indignèrent devant de telles libertés
aussi brutalement offertes.
Encore que la mise en scène du Grenier
Théâtre a pris bien garde de n'en pas rajouter. Dans un
décor simple, rustique, et fort élégant, le drame se
déroule sans que la vulgarité, voire la bassesse des
rapports entre les personnages prennent le pas sur la
vérité, finalement plus subtile qu'il n'y paraît, de
leurs actes et de leurs échanges.
S'y ajoute la dimension de classe, de
lutte de classes (décidément actuelle, celle-là) que
l'auteur, et le metteur en scène, ont fortement
soulignée.
Corinne Mariotto (Christine) campe de
son obsédante présence la servante gardienne d'un ordre
moral, et social, pour elle immuable, tandis que Sylvie
Maury, tour à tour impérieuse et soumise, souveraine et
victime, devient une inoubliable Mademoiselle Julie. Les
deux moments, forcément différents, de la pièce, lui
offrent l'occasion de confirmer l'étendue de son
registre. Son identification à l'héroïne a quelque chose
de fascinant.
Grégory Bourut est un Jean véhément,
impulsif, contradictoire jusqu'à l'incohérence, tel que
Strindberg l'a visiblement souhaité.
En bref, Francis Azéma cultive, comme
il tient à l'affirmer, un théâtre sans redondance, sans
"majesté", mais très proche, voire intime, tout
simplement humain.
Gilbert Baqué, Nouvelles
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Grégory Bourut (Jean) et Sylvie Maury (Mademoiselle Julie)
- Photo Patrick Moll |
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Grégory Bourut (Jean) et Sylvie Maury (Mademoiselle Julie)
- Photo Patrick Moll |
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Grégory Bourut (Jean) et Sylvie Maury (Mademoiselle Julie)
- Photos Patrick Moll |
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